Sendas do Haicai

visita ao zoológico — na boca do jacaré riso assustador  férias de janeiro — nenhuma estrela no céu  de Belo Horizonte noite de verão — o clarão da cidade sob o céu nublado devagar, o ônibus — sobre as montanhas de Minas o céu de verão noite de verão — não sei se é vento ou chuva o fragor lá fora ah esse calor! no peito um abafamento maior que o da estação tarde de verão —   cheiro de terra molhada queima nas narinas chuva de janeiro — que não se rompa a barragem pedimos, Senhor! o cometa verde risca o planeta azul — este fevereiro  *Refere-se ao Cometa C/2022 E3 (ZTF). O cometa verde voltou a passar pela Terra após 50 mil anos. Foi visto no início de fevereiro de 2023. arcos da lapa — com charme vai se curvando o sol de verão ah flor da lua esta noite te abrirás — estarei desperto? chuva de verão — isso se pode dizer dos jovens amores

  Imagem Pixabay outra vez janeiro — tem sido implacável o tempo digo pro espelho   umbral do mosteiro — recebem-me as dálias ao amanhecer   ao redor da chácara só mato alto e silêncio — estação chuvosa   incômoda auréola — o voejar dos mosquitos na minha cabeça   horizonte largo — o brilho da água-viva na beira da praia   longa estiagem — rompe a nuvem de poeira o mugir do gado   passeio a cavalo — o som do trote se perde no canto das cigarras   vento de verão — nas folhas da bananeira o som da cascata   as moscas no cão — com elas ou com ele dividir o pão?   velho hotel — a barata e o haijin dividem o quarto   velho e diabético o amigo inveja as formigas no bolo da festa   o bicho-preguiça no colo de um indiozinho — turistas atônitos   férias na fazenda — brinca com as anteninhas o serra-pau   chuva de granizo — ...

Imagem by DeltaWorks rios flutuantes — a passagem do verão  pela minha terra Resolvi escrever o jorro de coisas que em pouco tempo encherão estas páginas, sem ao menos saber o que direi de fato e ao certo. A vida passa veloz, como um trem-bala.   Ontem li no jornal uma notícia sobre rios flutuantes. [1] Rios voadores, que não são senão correntes de ar ou ventos úmidos, que levam grandes quantidades de água de um lugar a outro, pelo espaço. Pode ser que esses rios sejam só tapetes voadores ou serpentes de prata. Guardei o recorte de jornal. Achei bonita a notícia e até pensei em escrever um poema. 清心 diário, fragmento 2015 [1] Refere-se a uma matéria publicada na Folha de S. Paulo em 22 de março de 2015.

(Imagem Ghinzo - Pixabay) Partimos de Belo Horizonte para Piedade de Caratinga na manhã de 18 de janeiro de 2023. A Kombi estava abarrotada de tralhas da mudança, o que a cada triênio nos faz desejar desfazer-se de mais e mais coisas supérfluas que tristemente acumulamos ao longo dos anos. [1] Felizmente pude trazer meus bonsais, muitos livros de que precisarei, e meus utensílios da Cerimônia do Chá. Deu pena ter de desmanchar a cabana do Ipê, elegante e aprazível, que tinha na cidade grande e onde fiz infinitas vezes treinos de Chadô. Bem diz-nos Santa Teresa: “tudo passa”. [2]   sonho d’uma noite curtíssima de verão — pé na estrada [3]   Quando nos afastamos da capital, deixando para trás a benfazeja lembrança da Serra do Curral, que embeleza e abençoa aquela cidade, tornou-se mais evidente a transformação da natureza. Bela de ponta a ponta, com traços singulares neste lado do Estado, parecia estarmos a ingressar em outro mundo. É notável a diversificação da Mata Atlântica....